Bento é uma extensão. Uma versão minha condensada. Impaciente, urgente, puro, espontâneo, mandão, amoroso, grudento. Como eu mesma sou de uma forma controlada.
Bento é uma extensão. Uma versão minha condensada. Impaciente, urgente, puro, espontâneo, mandão, amoroso, grudento. Como eu mesma sou de uma forma controlada.
Ainda que me chamem de feminazi. Ainda que critiquem a pesquisa. Ainda que considerem xilique. Os fatos não mentem.
Ser mãe no Brasil é um cabo de guerra. Durante a gestação e o seu parto, de um lado da corda você, tentando emponderar-se do seu corpo, do outro o estado despejando regras e leis baseadas em… Mitos.
Olhei para o céu tal como Shakespeare e perguntei:
– Ó lua, lua, lua, tu mãe da noite e dos ciclos mais primitivos, me diga, quando deixarei de ser moleca?
– Nuuuunca… Continue lendo.
Alimentação, alimentação, alimentação…
Orgânicos, senhor, orgânicos! Que morra eu, mas salve meu filho desses tóxicos!
0% de gordura. 0, ouviu? Gordura faz mal pra quiança.
Açúcar?! Você tá doido? Açúcar é a cocaína comestível. De jeito nenhum!
Sal? Sal marinho. Sal nenhum. Sujinho de sal na água pra dar “gosto” – mesmo sabendo que bebês nunca sentiram esse gosto, logo não sentirão falta dele como nós. O ideal? Nada de sal.
Estava de barriga e avental cirúrgico hospitalar – que o-de-i-o. Sou do tipo de pessoa que não nasceu para o ambiente hospitalar e, se arrependimento matasse, estaria morta. Devia ter me embrenhado pelos matos desse Brasilzão e parido num lugar diferente. Naquela sala branca, de ar condicionado gelado, de pessoas geladas, toca um telefone numa bancada e eu atendo. Era o pai do meu filho. Continue lendo.
Ontem saiu uma matéria sobre a maternidade real, vivida por mães de carne e osso, na revista O Tempo Livre. Confira aqui:
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Parece mentira. Que tô inventando. Que tô forçando a barra. Mas pra mim isso só se explica pela teoria da reencarnação.
Adoro a criatividade carioca. Esse cara merecia um beijo se não tivesse meio metro. Se não tivesse olhos verdes e bochecha rosa parecendo que tinha passado blush. Continue lendo.
Eu rio. Melhor, eu rio muito. Não, não, eu gargalho. Gargalho alto. Mais que isso, gargalho alto me jogando no chão e batendo as perninhas no ar. Não, não! Eu gargalho alto me jogando no chão, batendo as perninhas no ar e mijo nas calças quando uma mãe acredita que vai conseguir trabalhar sozinha com um bebê. Continue lendo.
Num churrasco com amigos, abrimos o debate sobre minorias. No meio de uma roda de uns 15, apenas um negro. Tudo bem que o álcool fazia as coisas ficarem mais inflamadas. Falávamos da questão de cotas raciais e do preconceito ainda existente. Mal sabiam eles. Mal sabia eu quando comprei essa briga. Eu também sou uma minoria. Ele me jurou que não sentia preconceito. Perguntei quantos negros existiam no setor que ele trabalha: só ele. Não existe preconceito? O tom de voz da galera já estava alto, até que falei: EU SOFRO PRECONCEITO. Nervoso e com pouco conhecimento de causa, ele gritou batendo nas pernas:
– VOCÊ SOFRE PRECONCEITO?! DE QUÊ VOCÊ SOFRE PRECONCEITO?! ME DIZ! Continue lendo.
Uma leitora fofa, numa viagem de êxtase, escreveu o seguinte comentário no meu post sobre a loucura que é a privação de sono no primeiro ano de um bebê. Ela foi tão fofa que mereceu uma resposta. Tão fofa, e eu tão egoísta e mau humorada, que mereceu um post só pra ela. Vou por partes: Continue lendo.
No Starbucks, linda, descabelada e suada como sempre, fazendo uma hora com Bento para pegar nossa bicicleta que estava fazendo um reparo. Isso. Estamos motorizados, mas isso conto melhor depois. Andava com ele de mãos dadas, ou melhor, nada dadas, eu agarrava sua mão gorda e minúscula no limite do apertado para não machucar. Pois vocês sabem, Bento é selvagem. O tipo de cão que corre pra rua quando escapa da coleira.
No avião.
Aquela correria. Bolsa, bebê, baba, carrinho, careta, calor, fome, fuga, fralda suja.
Segunda semana na colônia de férias. Bento ia bem. Alegre e feliz.
Na santa paz da minha correria constante, fui buscá-lo. E eis que recebo a notícia surpresa:
Bento está na colônia de férias. E antes que você me chame de doida desvairada – o que sou com muito prazer – é uma colônia própria pra idade dele, desenvolvida pelo Ateliê – Espaço de Desenvolvimento Infantil. Ele fica 2 horas por 3 vezes na semana. Horário mais apropriado pra idade dele.
